Fotografía de José Luís Casal @jlcasalA veces creemos que si nos dejáramos llevar, seríamos diferentes, parece como si todos quisiéramos ser lo que no somos, pero en realidad solo somos lo que somos. Nos pasamos la vida camino de montarlo (al lío o a lo que sea) pero nos quedamos a medias con los follones, las palabras y los amores, porque tal vez solo sabemos mediarlos y solo los genios Son, y solo ellos viven atormentados o atormentando, suicidados o suicidando, amados con desesperación o amando con locura, y para los demás, llega junio con su calor entre los muslos y las banderas que distraen, remotos sueños de esa (ir)realidad.

Las caricias tienen dueños al igual que los gatos una puta tumba que ni falta les hace, que si se les fueron las siete vidas, para qué quieren más pues todo eso vivieron. Y ni pensaron que la música les inspiraba, ni las palabras les impidieron follar con distancias inventadas. Saltaron cuando estaban en peligro, se aparearon cuanto pudieron y comieron lo que encontraron. Ya está. Ya están los gatos listos para las vidas que sean, porque así la vida no cansa, así la vida es una y son mil, y cada una dura mil, porque no importa lo que dure.

Y tú, que no largas para no perderte y dejas a los demás con el habla en la boca, con la sensación de la mirada esquiva, esa sonrisa que no sabe de qué ríe porque ni siquiera está ahí, pues se ocultó tras la nada, que desde la barrera el toro parece más pequeño, aunque igual dé miedo…

Mientras uno se esconde, las palabras recorren los muslos y sopla el aire caliente de la posibilidad que nunca llega, y dice y no dice, y se acerca y se aleja con caricias que no acaban de tocar, que se quedan en un querer acariciar.

A cada frenada, a cada callada, tumbitas de gato, tumbitas de palabras no dichas, de cantos no tarareados, de mordiscos retenidos y gritos ahogados, de todo aquello que se pierde en la niebla de lo negado, que lo evidente parece lleno de luz pero está sostenido por la sombra de aquello que no fue.

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